A loucura dos andaimes que me frisam o rosto de telas pintadas de suor
As vozes de impropérios que me açoitam os sentidos à passagem das minhas memórias
A morte atiçada em tombos quebrados e amordaçados de terra batida
A bucha que se divide em mãos calejadas e assobios alongados
A tua loucura é o meu bastão
A tua morte são as lágrimas prematuras
A tua memória já não permanece
A vida que passa ao lado das gravatas deslocadas na pressa
Alivia o peso dos teus amortalhados ombros
A tua hora será recordada por poucas lembranças
A vida foi contigo… acompanhada do teu negro olhar
Manuela Fonseca
