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terça-feira, 9 de fevereiro de 2010

Foi ele!


A minha alma é um chiqueiro. Com muita água conspurcada e comida roída pelos ratos. Sento-me no colo de um sonho distante e sinto-lhe o sopro da ilusão a roçar a diferença de uma água limpa. Já não são sonhos que me alimentam, amiga, são as memórias de um sótão podre de bafio contido em anos mal tratados. E eu puxo por essa memória para não me esquecer das horas más, dos esforços caídos como anjos tombados nas margens de um corpo. Sinto o cheiro a estrume, essa mistura fermentada de mamíferos a pastarem e a pisarem a erva que é só minha. O sol não nasce, a noite não desce e a água do poço da esperança vai secando… Mas como se o sol nunca nasce? Quem a secou? O vento leva-me o cabelo, entra-me nos dedos e ri, ri muito alto a fazer troça de mim. Foi ele! Foi o vento que secou a água do meu poço! As memórias eram, agora, de papelão encharcado nas águas sujas da alma. Os ratos levaram-me o sorriso. Deixaram-me as penas. Os pés perderam-se pelo caminho…

Manuela Fonseca